Маленька дівчинка звернулася по допомогу до байкера, щоб нагодувати голодного братика.
Босонога дівчинка підійшла до мого мотоцикла опівночі з пластиковим пакетом, повним гривень, і благала купити молока для її маленького братика.
Її не могло бути більше шести років. Вона стояла переді мною у брудній піжамі з “Крижаного серця”, на заправці, що працювала цілодобово, стискаючи те, що схоже на роки заощаджень, а сльози вимивали пил з її обличя.
Я зупинився заправитися після шістсоткілометрової дороги, втомлений і сповнений бажання вже бути вдома. Але ця дівчинка тремтіла, простягаючи мені пакет із дрібязком, обравши саме мене байкера з грізним виглядом замість гарно одягненої парі біля сусіднього стовпа.
“Будь ласка, дядьку”, прошепотіла вона, нервозно поглядаючи у бік старенького фургону, припаркованого у тіні. “Мій братик не їв з учора. Їм не продають дітям, але ви ви схожий на того, хто зрозуміє.”
Я глянув на фургон, потім на її босі ноги на холодному бетоні, і нарешті на крамницю, де продавець спостерігав за нами з підозрою. Щось було дуже не так.
“Де твої батьки?” тихо запитав, присідаючи до її рівня, незважаючи на біль у коліні.
Її очі знову повернулися до фургону. “Сплять. Вони дуже втомлені. Вже три дні такі.”
Три дні. Кров застигла в жилах. Я знав, що це означає у світі, який я покинув пятнадцять років тому.
“Як тебе звати, дитинко?”
“Олеся. Будь ласка, молоко Ярослав плаче, і я не знаю, що робити.”
Я підвівся повільно, але з рішучістю. “Олесю, я куплю тобі молоко. Але мені потрібно, щоб ти почекала тут, біля мого мотоцикла. Гаразд?”
Вона відчаяно кивнула, штовхаючи до мене пакет із грішми. Я не взяв його.
“Залиш свої гроші. Я сам про все подбаю.”
Усередині я взяв молоко, пляшечки, воду і всю готову їжу, що знайшов. Молодий продавець, схоже, ще зі школи, дивився на мене неспокійно.
“Ця дівчинка приходила раніше?” спитав я тихо.
“Останні три дні”, зізнався він. “Кожну ніч різні люди просять молоко. Вчора вона намагалася купити сама, але я не міг правила кажуть”
“Ти відмовив у молоці дитині?” моє питання звучало небезпечно тихо.
“Я дзвонив у соцслужби! Вони сказали, що без адреси не можуть”
Я кинув гроші на прилавок і вийшов. Олеся все ще стояла біля мотоцикла, але тепер гойдалася від втоми.
“Коли ти їла востаннє?” запитав я.
“У вівторок? Чи в понеділок Я віддала Ярославу останні печива.”
Було опівночі в четвер. Або, якщо точніше, уже пятниця.
Я дав їй молоко і провізію. “Де Ярослав?”
Вона знову подивилася на фургон, в очах боротьба. “Мені не можна розмовляти з незнайомцями.”
“Олесю, мене звуть Орел. Я з клубу «Залізні вовки». Ми допомагаємо дітям. Це те, що ми робимо.” Я показав їй нашивку на жилетці: “Захист безневинних”.
Вона розридалася, її маленьке тіло тряслося від ридань. “Вони не прокидаються. Я намагалася, але Ярослав голодний, і я не знаю, що робити.”
Мої найгірші побоювання підтвердилися. Я подзвонив нашому президенту, Борсуку.
“Брате, мені потрібні ти та Лікар на заправці біля траси. Зараз. Бери фургон.”
“Що трапиться?”
“Діти у небезпеці. Можлива передозування. Поспішай.”
Потім я викликав «швидку», повідомивши про медичні