**Щоденник Оксани**
“Що ти собі дозволяєш?!” – голос Валентини Іванівни тремтів від обурення. – “Мій син жив нормально, поки тебе не зустрів!”
“А тепер що, ненормально живе?” – Я стояла посеред кухні з мокрими від сліз очима, стискаючи в руках кухонне рушник. – “Можете пояснити, у чому проблема?”
“Проблема в тому, що Вітько схуд на десять кілограмів! Подивись, у що ти його перетворила!”
Віктор сидів за столом, втупившись у тарілку з недоїденим борщем, і явно мріяв провалитися крізь землю. У свої тридцять два він почувався підлітком, якого лають батьки.
“Мамо, годі вже”, – пробурмотів він, не піднімаючи голови.
“Не годі!” – Валентина Іванівна різко повернулася до сина. – “Глянь на себе у дзеркало! Щоки запали, під очима мішки. А все через те, що вона тебе не годує!”
“Як це не годую?” – спалахнула я. – “Щодня готую! Ось, борщ варила зранку!”
“Борщ!” – зневажливо фуркнула свекруха. – “Водичка з буряком. А де м’ясо? Де сметана? Де нормальна їжа для чоловіка?”
У грудях все стислося. Вже півроку, як я вийшла за Віктора, і кожен вихід свекрухи перетворювався на скандал. То борщ не такий, то сорочки не так випрасувала, то в хаті не так прибрала.
“Валентино Іванівно, я стаю з усіх сил”, – тихо сказала я. – “Але у мене робота, заочна навчання…”
“Робота!” – свекруха розвела руками. – “Яка ще робота? Місце жінки – у хаті, біля чоловіка! А ти десь метушишся, а син мій голодний сидить!”
Віктор нарешті підняв голову.
“Мамо, я не голодний. І худну, бо записався до спортзалу.”
“До спортзалу?” – Валентина Іванівна подивилася на нього так, ніби він сказав щось непристойне. – “Навіщо тобі спортзал? Ти й так гарний!”
Я не витримала і вийшла з кухні. У спальні сіла на ліжко й нарешті дала волю сльозам. Як же я стомилася від цих постійних докорів! Щоб я не робила – для Валентини Іванівни все було неправильно.
А спочатку все було інакше. Коли Віктор уперше привів мене знайомитися з мамою, вона здалася привітною жінкою. Частувала чаєм, розпитувала про родину, навіть компліменти робила.
Та лиш пролунало слово “весілля” – все змінилося.
“Оксаночко, ти де?” – у спальню заглянув Віктор. – “Мама пішла.”
“Нарешті”, – схлипнула я.
Чоловік сів поруч і обійняв мене за плечі.
“Не звертай уваги. Вона просто не звикла.”
“До чого не звикла? До того, що ти жив із нею до тридцяти двох?”
Віктор зітхнув. Ця тема для нас обох була болючою.
“Вона все життя сама. Тато помер, клі мені було п’ятнадцять. Вона все для мене робила.”
“Я розумію. Але тепер я твоя дружина. Невже не можна знайти компроміс?”
“Можна. Просто потрібен час.”
Час. Я вже чула це слово сотні разів. Скільки ще часу знадобиться Валентині Іванівні, щоб прийняти мене?
Наступного дня я вирішила діяти. Після роботи купила продукти й приготувала справжню вечерю: борщ на яловичому бульйоні, котлети з пюре й салат. Накрила стіл білою скатертиною, поставила кришталеві фужори.
Коли прийшов Віктор, аж скрикнув:
“Оце так! А що за свято?”
“Ніякого свята. Просто хотіла приголубити чоловіка.”
“Виглядає як у мами в дитинстві!”
Вечеряли при свічках. Віктор хвалив кожну страву, і я відчула – не даремно. Можливо, якщо старатимуся більше, свекруха змінить ставлення.
Але наступного дня Валентина Іванівна прийшла з новими причинами.
“Вітьку, ти що, пізно лягав?” – спитала вона, лише переступивши поріг. – “Очі червоні.”
“Нормально лягав, о десятій.”
“О десятій?!” – жахнулася вона. – “А вставати о сьомій! Це ж катування для організму!”
Я зрозуміла – справа не в їжі чи сні. Справа в мені. У тім, що я “вкрала” у матері єдиного сина.
Тоді я спробувала інакше.
“Валентино Іванівно, – звернулася я, – чи не навчите мене готувати той самий борщ, який так любив Віктор у дитинстві?”
Вона подивилася на мене здивовано.
“Навіщо?”
“Хочу порадувати чоловіка. Адже ви найкраще знаєте, що йому подобається.”
Вона задумалася, немов шукаючи підступ.
“Ну… можна спробувати. Тільки навряд чи так само вийде.”
“Спробуємо.”
І ми спробували. Вона диктувала рецепт, я записувала. Потім разом пішли на ринок.
“Дивись, м’ясо треба отаке”, – пояснювала вона, показуючи на прилавок. – Не занадто жирне, але й не сухе. А капусту біри тільки молоду.”
Я уважно слухала. Дома разом варили борщ.
“Цибулю ріж крупніше”, – поправляла вона. – “І не плач, а то солоним вийде.”
“А як не плакати? Щипе ж.”
“Ніж холодною водою сполосни. І дихай ротом.”
ПМинав ще півроку, і коли ми всі разом сиділи за великоднім столом – я, Віктор, Валентина Іванівна та наш маленький Данилко – я зрозуміла, що саме так виглядає справжнє щастя: коли родина, колись роз’єднана, тепер об’єднана любов’ю.