«Ти ж підкаблучник?!» свекруха в жаху, побачивши, як син сам готує сніданок.
«Що це таке? Чоловік на кухні?!» голос свекрухи пролунав різко, коли вона побачила, що її син сам стоїть біля плити.
Олена Петрівна приїхала до нас уперше за вісім років. З того часу, як її син, Богдан, і я одружилися, вона жодного разу не завітала. Жила в селі під Тернополем, рідко виїжджала до міста вік, здоровя та господарство її тримали. Але цього разу наполала: «Приїду подивлюся, як ви живете. Адже в вас уже сімя, квартира в іпотеку Треба ж переконатися, що все гаразд.»
Чесно кажучи, я була рада. За всі ці роки жодного дзвінка, жодної турботи. Сподівалася, що нарешті зможемо знайти спільну мову. Ми зустріли її гідно: кімнату приготували, страви традиційні напекли, теплий халат і вишиті тапочки підготували. Старалися, як могли. Між роботою та домашніми справами було нелегко, але вона заслуговувала на повагу.
Перші дні пройшли тихо. Без скандалів. Але настала та субота. Я вирішила поспати довше тиждень був виснажливим. Богдан же прокинувся раніше. Він завжди такий уважний, шукає способи мене здивувати. Того ранку вирішив приготувати нам сніданок мені та матері.
Напівсонна, я чула звуки з кухні: шипіння сковороди, дзюрчання кавоварки, запах свіжих тостів. Посміхалася, відчуваючи тепло на серці. Мій чоловік. Мій турботливий Богдан. Але цей спокій тривав недовго. Раптом у кухню увірвалася Олена Петрівна.
Її голос прорізав тишу:
«Що це ти робиш, сину? Біля плити? У фартуху?!»
«Мамо, я просто готую сніданок. Ти ж, мабуть, втомилася після дороги. А Марійка ще спить нехай відпочиває. До того ж, мені подобається готувати, ти ж знаєш…»
«Зніми це зараз же! Чоловік на кухні це ж ганьба! Не для цього я тебе виховувала! Твій батько за все життя ложки не вимив, а ти тут омлети печеш, мов покоївка! А Марійка чому лежить? Це ж її обовязок! Ти в неї під каблуком, це ж просто сором!»
Я лежала під ковдрою, стискаючи кулаки, між бажанням сміятися й кинутися на захист. Її слова мене нудили. Було боляче за Богдана, за себе, і страшно, що цей візит залишить незагоєні рани.
Вийшла якраз тоді, коли вона почала задихатися від обурення. Богдан стояв із лопаткою в руках, омлет на сковороді вже підгорів. А Олена Петрівна тремтіла від злості, бурмочучи щось про «занепад», «безвідповідальність» і «чоловік має бути чоловіком».
Я швидко заварила мяту без неї могло статися щось погане. Сіла поруч, взяла її за руку і спробувала пояснити спокійно:
«У нас інакше. Ми рівні. Я готую, прибираю, працюю. Але Богдан теж мені допомагає. Він готує, тому що йому це подобається. Тому що піклується про нас. Невже це так страшно?»
Але вона не слухала. Її обличчя було закрите, погляд сповнений осуду. Вона нічого не сказала, але її вираз говорив за все: «Ти зробила з мого сина тряпку.» І коли вона поїхала через кілька днів, навіть не обійнявшись, я зрозуміла вона ніколи не прийме нашого способу життя.
Пізніше Богдан розповів, що вона дзвонила батькові: «Наш хлопець став рабом своєї жінки, бідолаха, навіть поспати не може зранку вже біля плити.» А я подумала: як сумно виховувати чоловіка, переконуючи його, що піклуватися про близьких це слабкість. Що любити це сором.
Я не зла. Просто сумую. За нею, яка прожила життя, де кухня була вязницею. За ним, який мусив боротися за право бути гарним чоловіком. І за собою, бо я так сподівалася, що ми станемо ближчими.
Але я знаю одне: мій чоловік не «слабак». Він той, хто любить. І якщо це не всім до вподоби що ж, це їхні проблеми.