Люба Миколаївна стояла перед потертими дверима під’їзду, стискаючи в тремтячих руках конверт. Дев’ятиповерхівка у спальному районі містечка Озерного здавалася чужою, наче з іншого світу. Але десь там, на четвертому поверсі, жив її син. Тридцять років тому вона залишила його — маленького хлопчика з непокірним чубчиком. Тепер йому тридцять п’ять…
— Дурниця, — шепотіла вона, розглядаючи тьмяні вікна будинку. — Просто безнадійна дурниця…
На лавочці біля під’їзду сиділи бабусі, які перебирали плітки. Одна з них окликнула:
— А ви до кого, голубко?
— До Тараса… Тараса Олеговича, — голос Люби здригнувся, ім’я сина пролунало, як відлуння з минулого.
— До Тарасика? — оживилася бабуся. — Гарний хлопець, чемний, завжди вітається. Ви йому хто?
Люба мовчала, поспішно зайшовши у під’їзд. Хто вона йому? Мати, яка не бачила його тридцять років? Чужа жінка з тією ж прізвищем? У ліфті вона дістала дзеркальце. Сивина у волоссі, зморшки біля очей — у п’ятдесят шість років час не сховаєш під пудрою. Цікаво, чи пам’ятає він її обличчя? Чи залишився у його пам’яті лише невиразний образ?
Четвертий поверх. Квартира зліва. Напевно одружений. У його віці інакше бути не може… Люба підняла руку до дзвінка, але пальці зрадницьки задрижали. Вона простояла так хвилину, дві, п’ять. А потім, не наважившись, спустилася вниз і кинула конверт у поштову скриньку.
*Тарасу. Я знаю, що не маю права просити. Але дай мені шанс пояснитись. Мама. Подзвони, ось мій номер…*
Мама. Як дивно звучить це слово, коли його не вимовляли тридцять років. Люба повернулася до машини і просиділа там до вечора, спостерігаючи за під’їздом. Ось високий чоловік з портфелем — вилитий батько. Це він. А от молода жінка з пакетами — мабуть, дружина. Вони про щось говорили, сміялися. Звичайна сім’я, звичайний вечір. Чи прочитав він її лист? Чи подзвонить?
Телефон задзвонив, коли вона вже збиралася їхати. Дзвонив Олексій, її колишній чоловік.
— Навіщо ти приїхала? — його голос, такий знайомий, звучав втомлено і холодно.
— Олексію…
— Не починай. Просто скажи — навіщо?
— Я хочу побачити сина, — голос Люби зірвався.
Він хмикнув, і в цьому звуку було стільки болю і зневаги.
— Сина? Тридцять років не хотіла, а тепер раптом захотіла?
— Ти не розумієш…
— Ні, це ти не розумієш, — його голос став тихішим, але твердішим. — Де ти була, коли він хворів? Коли в школі його чіплялися? Коли він вступав до інституту? Де ти була всі ці роки?
Люба мовчала. Що тут скажеш?
— Він подзвонив мені. Сказав, що викинув твою записку, — додав Олексій. — Їдь, Любо. Ти запізнилася. На тридцять років запізнилася.
Гудки в трубці різанули по серцю. Люба сиділа, дивлячись на темні вікна. Згадався маленький Тарас, який кликав її вночі. Як вона вставала, колихала його, що співала колискову… Чому вона тоді поїхала? Чому не боролася за нього?
Наступного дня вона повернулася. Дочекалася, поки Олексій поїде на роботу, і пішла слідом. Припаркувалася біля його офісу, увійшла за ним. Він не змінився — та сама пряма постава, той самий уважний погляд. Тільки скроні вже сиві.
— Я просив тебе їхати, — кинув він, побачивши її.
— Олексію, будь ласка. Я просто хочу поговорити з ним. Пояснити…
— Що пояснити? — він скривився, ніби від болю. —