Рудий паросток кохання
Тоня стояла на колінах, вириваючи бур’ян між грядками, коли почула голос за каліткою. Втерла піт з чола, випрямилася й вийшла у двір. Біля воріт чекала незнайома жінка, років сорока.
— Тоню, вітаю. Справа є, — почала вона впевнено.
— Вітаю… Заходь, коли прийшла, — сухо відповіла Тоня й запросила її у двір.
У хаті, поки закипав чайник, Тоня помітно розглядала незнайомку. Обличчя втомлене, очі прижмурені від сонця. Що б вона не хотіла — легкої розмови тут не буде.
— Мене звати Наталя. Ми не знайомі, але я про тебе чула. Не буду перекручувати… У твого покійного чоловіка є син. Хлопчикові три роки. Звати його Михайлик.
Тоня завмерла, мовчки вдивляючись у гостю. Та виглядала занадто дорослою, щоб бути його матір’ю.
— Ні, не мій, — зрозуміла Тоня її погляд. — У сусідки моєї, Оленки. Твій Дмитро до неї заходив… Ну й вийшло. Хлопчина рудий, веснушчатий — копія твій чоловік. Навіть експертизу не треба. Але… Оленка померла. Запустила пневмонію, не дотягла. Хлопчик тепер сирота.
Тоня мовчала, стискаючи гуртку в руках.
— Оля була без родини, нікого у неї. Працювала у крамниці, знімала кімнату. Хлопця, якщо ніхто не візьме, у дитбудинок відправлять. А ти — дружина Дмитра, у вас дві дівчинки. Він їм не чужий. Рідний брат.
— А мені до чого це? У мене свої діти! Хочеш, щоб я чужу дитину на себе взяла? Та ще й після такого! — голос Тоні затремтів. — Самі візьміть його, якщо такі добрі.
— Моя справа сказати. А твоя — вирішити. Хлопчик добрий, лагідний… У лікарні зараз. Оформлюють документи. Час іде, — із цими словами Наталя підвелася й пішла.
Тоня залишилася сидіти у кухні. Чай охолонув, а в голові спливало минуле.
Дмитра вона зустріла після університету. Рудий, веселий, з віршами та дурнуватими жартами. За рік одружилися, бабуся залишила їм хатину. Народилися Софійка, потім Мар’янка. Грошей завжди бракувало, але вони трималися. Потім Дмитро почав пити. Зникав на дні, брехав, втрачав роботу. Тоня виснажувалася, думала про розлучення. А він — загинув, п’яний потрапив під машину.
Плакали всі. Навіть Мар’янка, зовсім маленька. А тепер, виявляється, у Дмитра був син…
У цю мить у хату влетіла Софійка.
— Мам, чого така сумна? Ми в кіно збиралися, а я їсти хочу…
Тоня мовчки поставила на стіл миску з вареною картоплею та ковбаскою.
— А ти знаєш, що в тебе є брат?
— Що? Який ще брат? — Софійка завмерла.
— Син нашого батька. Три роки. Мати його померла. Хлопчика збирають у дитбудинок. Ось так.
— А ти його знаєш? Матір?
— Ні. Кажуть, Оля, не місцева. Працювала продавчинею. Усе.
Наступного дня Софійка підійшла до Тоні у кухні.
— Мам, ми з Мар’янкою їздили в лікарню. Бачили Михайлика. Він… він на нас схожий, мам. Пухкощокий, рудий. Стоїть у ліжечку і ручки простягає. Ми йому яблуко дали, мандаринку. Він плакав, маму кликав…
— Що ви видумали?! — зірвалася Тоня. — Я сама працюю, ви вчитеся, грошей ледве вистачає, а ви мені ще й дитину? Як ти це собі уявляєш?
— Мам, ти ж сама завжди казала — діти не винні. Його ж не з дерева зірвали, він наш. Рідний. Він не винен, що батько таке зробив!
— Грошей нема! — вигукнула Тоня. — Мар’янку треба вчити, тобі поступати, і мені ще один рот у хаті?
— А якщо оформити опіку, допомогу дадуть. Мам, ти ж жінка… подивися на нього. Просто подивися.
Тоня здалася на третій день. Пішла до лікарні. На посту стояла медсестра.
— Хлопчик Михайлик… Три роки. Кажуть, його у дитбудинок збираються…
— А ви йому хто?
— Дружина його батька. Померлого… хочу подивитися, просто глянути…
— Учора дівчатка були. Ваші, як я зрозуміла. Він тепер без перестану плаче. Ну, ідіть.
Тоня відчинила двері. І завмерла. У ліжечку сидів рудий хлопчик. Точна копія Дмитра. Очі блакитні, кучеряве волосся.
— Тіто… — прошепотів він. — А де моя мама?
— Мами нема, Михайлику…
Він розридався. Тоня підійшла, взяла його на руки. Гладячи по голівці, відчула, як щось усередині перервалося.
— Забери мене… Я їсти хочу… Я додому хочу…
Наступного дня Тоня зібрала документи. Пішла з роботи раніше, підписала згоду на опіку. Подала заяву.
Пройшло п’ятнадцять років.
— Мам, ну не хвилюйся. Обіцяю, все буде добре. Командира слухатимусь, писатиму. Рік — дрібни— Ти вже великий, але для мене завжди будеш моїм рудим паростком, що проріс через біль і став моїм щастям.